São exatamente 12:34 da tarde e penso se devo ou não comer algo em algum boteco de esquina. Talvez caia bem uma cerveja gelada, além de eu sempre achar uma degradação, beber num bar sozinho. Mas, poeta degradado como me encontro, posso inutilmente ser a regra da excessão.
Quantos anos de trabalho são necessários para perceber que todos eles foram por água abaixo?
Não sei ao certo se vale a pena toda a alegria. Ou se valeu tanta discórdia em dias bizarros e sinistros.
Quantos acordes em minhas cordas vocais foram perdidas para esse tal de todo o sempre? Quantos sambas são necessários para rasgar um tamborim?
A verdade é que cansei de andar cansado. Cansei de criar no vazio.
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